2 poemas de Affonso Romano de Sant'Anna

OS POEMAS QUE NÃO TENHO ESCRITO

Os poemas que não tenho escrito

                                                 porque

trabalhando num banco me interrompiam a toda hora

ou tinha que ir à venda e à horta

                      — quando o poema batia à porta,

os poemas que não tenho escrito

                                                 por temer

descer mais fundo no escuro de minhas grotas

e preferir os jogos florais

                 de uma verdade que brota inócua,

os poemas que não tenho escrito

                                                porque

meu dia está repleto de alô como vai volte sempre obrigado

e eu tenho que explicar na escola o verso alheio

quando era a mim próprio

                                     que eu me devia explicado,

os poemas que não tenho escrito

                                                porque gritam

ou cochicham ao meu lado

                        ligam máquinas tocam discos e ambulâncias

passam carros de bombeiro e aniversários de criança

                                   e até mesmo a natureza solerte

se infiltra entre o papel e o lápis

                          inutilizando com sua presença viva

                          minha escrita natimorta,

os poemas que não tenho escrito

                                                                    porque

na hora do sexo jogo tudo para o alto

e quando volto ao papel encontro telefonemas e prantos

a exigência de afetos, planos e reencontros

me deixando lasso o pênis e um remorso brando no lápis

esses poemas que não tenho escrito

como um ladrão escapando pelas frestas

ou covarde devorado por seus medos

                                                     e persas

esses poemas que não tenho escrito

                                                      esses poemas

estão lá dentro

                      me espreitando

alguns já ressecados

                               outros ressuscitando

outros me acudindo

                             muitos me acenando

                                                            batendo à porta

                                                            — me arrombando

                             me invadindo a sala

                             com falas corretoras

                             enciclopédias e planos

esses poemas estão lá dentro

                                            latentes

                                            me apertando

                                            atando

                                            sufocando

e qualquer dia me encontrarão

                                            roxo e acuado

                                            senão boiando e afogado

— numa sangria de versos desatada.

Affonso Romano de Sant'Anna

...

O HOMEM E O LIVRO

                                               1

Deixando a sala acesa, aberto o livro,

venho para a clara noite escura.

-Quantas horas gastei sobre essas letras?

   enquanto lá em cima se inscrevia o tempo

   no inalcançável sentido dos cometas?

Uma por uma as estrelas me iluminam e me sufocam.

Eu pareço uma traça

                     fazendo furos pelas páginas e trevas

                     para chegar ao branco céu

                                                  -inscrito no papel.

-Quantas manhãs perdidas

                            e dessangrados crepúsculos no mar!

-Quanto tempo esvaído

                        com os olhos na mesa, no livro, na escrita

me furtando ao sol da pele,

                        à luz das montanhas,

                        à vida se escoando entre insetos

                        e águas na ramagem,

                        sem que, na sala,

                        corpos e objetos dialogassem.

Sem que meu corpo e outros se tocassem,

sem que o corpo de si mesmo apercebesse,

só esta cabeça

                      - férvida cratera

derramando lavas frias de um vulcão boquiaberto.

                                               2

Sempre invejei a pedra,

                           a água,

                               as árvores,

                                      as coisas

                                             sobre o tempo.

Estáticas umas,

alheias outras,

                      sorvendo interna-dura-e-eternamente

                      a sua passiva/idade,

                                               enquanto os homens

brotam cogumelos nas peles carcomidas,

mineram seus pesadelos com a garganta ressequida,

desfolham rubra angústia e se esboroam num árido gemido.

Formigas não escrevem poemas para se salvar no tempo.

Por isto as esmagamos com os passos, iguais àqueles

com que nos esmagam os deuses, alheios

aos versos que escrevemos contra a morte na parede.

Não posso dizer que não tenha visto o mundo

a sua sordidez,

                    as flores da manhã,

                                  o estonteante entardecer,

alguns dos mais belos corpos do meu tempo,

alguns dos mais nobres gestos sem história.

Mas às vezes

                     invejo

                            aquele homem de mármore

                                talhado no terno branco,

que só

           na mesa

                         toda  tarde

                                         sorve sua cerveja

                                         como um artesão

                                         ante sua obra,

                                         alheio ao caos da rua,

                                         alheio ao caos do bar,

                                         e alheio ao caos urbano

                                         que nos devora a urbe e o orbe.

                                        3

E noite adentro abro livros de poesias

e pasmo e sôfrego, deslumbrado:

-  esses que ontem (me) escreviam, mortos!

-  esses ignorantes antigos,

como sabiam das coisas!

Já nem me refiro a Empédocles escolhendo a morte num vulcão

ou à invejável intuição de Espartacus

conduzindo milhões de escravos na guerra da libertação.

Olho naquele canto ali

                              - os mestres mineiros

                              e a fina pedra de toque da ironia.

A grande poesia desce as montanhas de Minas:

Murilo, Rosa E Drummond

- meus dispenseiros -

abastecem-me de eternidade.

Affonso Romano de Sant'Anna

in: Que País é Este? e outros poemas / RJ, 1980

mais info & poemas

http://www.affonsoromano.com.br/

http://www.jornaldepoesia.jor.br/aromano.html

http://www.antoniomiranda.com.br/iberoamerica/brasil/affonso_romano.html

http://www.releituras.com/arsant_menu.asp

video / entrevista

http://www.youtube.com/watch?v=K2hd0VkL9x8

2 poemas de Claudio Willer

Claudio Willer

A Palavra

(de 'Estranhas Experiências')

vocês não entenderam nada, vocês não sabem nada
poesia não é querer escrever bem
poesia é o que eu ainda irei relatar em prosa
poesia é o que ainda pretendo escrever
para depois reler e dar risadas, imaginando o espanto de quem vier a ler o que
escrevi
poesia é velocidade
do disparo de revólver verdadeiro, da janela, no automóvel que ia passando
por aquele alvo escolhido ao acaso,
poesia é som,
o áspero ruído do gume de diamante sendo testado por dois especialistas em
arrombamento na vitrina daquela loja de armas a 80 m. de distância de uma
delegacia (eu esperava no carro) (se houvesse cedido, levávamos tudo)
poesia é luz
daquelas janelas abrindo-se todas ao mesmo tempo, todo mundo acordando
para ver que espécie de confusão era essa, o que aquele bando de malucos
fazia na rua àquela hora
poesia é noite
a outra noite, aquela (no HC, minha pressão caiu, e depois ainda tive que dar
a notícia aos amigos)
poesia é dizer
é ela dizer: "como você me revoluciona por dentro"
poesia é escrever
com um cuidado enorme, pesando cada palavra, para não me declarar réu
confesso
poesia é névoa
de fumaça enchendo o quarto, todo mundo a dar risadas sem conseguir parar
poesia é porrada
algo bem melhor do que briga de scholars, aqueles da outra universidade
contra esses desta,
poesia grossa (cacete rombudo, que tal esta imagem?)
poesia é isso, é isto, também é aquilo, é agora
poesia é o que sempre soubemos
o conhecimento animal
um núcleo raivoso anterior à Queda
- Gnose
estou falando de filosofia, de essência,
uma exploração do desconhecido pelo corpo, através do corpo,
o Marquês de Sade nem precisava daquele teatro todo
o que sei é onde penetrei,
- o telefonema que me traz lembranças de trinta anos atrás, de ontem, de agora, seu
som a vibrar neste ar parado de noite antes de mais uma tempestade -
nada me interromperá
sempre usei uma linguagem direta,
Prometeu, Fausto
não quero falar, quero ser dito
sejamos densamente humanos
como a chuva
no ar saturado de excesso
parto ao encontro do núcleo selvagem de qualquer coisa
diamante ou lágrima perdida no fundo do bosque
ex-deusa
assim me despeço
mas eu a reencontrarei
lunar
resta saber o sonho, parábola da vida

…

POÉTICA

1

então é isso

quando achamos que vivemos estranhas experiências

a vida como um filme passando

ou faíscas saltando de um núcleo

não propriamente a experiência amorosa

porém aquilo que a precede

e que é ar

concretude carregada de tudo:

a cidade refletindo para sua hora noturna e todos indo para casa ou então

marcando encontros improváveis e absurdos, burburinho da multidão circulando

pelo centro e pelos bairros enquanto as lojas fecham mas ainda estão iluminadas,

os loucos discursando pelas esquinas, a umidade da chuva que ainda não passou,

até mesmo a lembrança da noite anterior no quarto revolvendo-nos em carícias e

expondo as sucessivas camadas do que tem a ver – onde a proximidade dos

corpos confunde tudo, palavra e beijo, gesto e carícia

TUDO GRAVADO NO AR

e não o fazemos por vontade própria

mas por atavismo

2

a sensação de estar aí mesmo

harmonia não necessariamente cósmica

plenitude muito pouco mística

porém simples proximidade

da aberrante experiência de viver

algo como o calor

sentido ao lado de uma forja

(talvez devesse viajar, ou melhor, ser levado pela viagem, carregar tudo junto,

deixar-se conduzir consigo mesmo)

ao penetrar no opalino aquário

(isso tem a ver com estarmos juntos)

e sentir o mundo na temperatura do corpo

enquanto lá fora (longe, muito longe) tudo é outra coisa

então

o poema é despreocupação

...

mais poemas de

Claudio Willer

em

http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/sao_paulo/claudio_willer.html

http://poenocine.blogspot.com.br/2010/12/breve-selecao-de-poemas-de-claudio.html

http://pendientedemigracion.ucm.es/info/especulo/numero13/c_w_poem.html

4 poemas de Geraldo Carneiro

GERALDO CARNEIRO

in: Poemas Reunidos – RJ, 2010

balada do impostor

sou um impostor, um dia saberão

que simulei tudo o que sempre fui.

sou uma ficção, meu sangue é só linguagem

meu sopro é uma explosão que vem de dentro

em forma de palavra.

quando já não foi mais, serei eu mesmo.

enquanto tardo, trapaceio contra o tempo,

a máquina que vai me devorando,

e vou passando como tudo passa

em busca de uma graça que ultrapasse

o círculo da minha circunstância

o espelho que não seja senão o outro

esse que me habita e que me espreita

e, não sendo eu, me acata os meus espantos

in: balada do impostor [2003-2006]

...

a penúltima fantasia

como dizia o Frederico Nietzsche,

falando a propósito de si mesmo,

sou uma nuvem que navega a esmo,

cheia de relâmpagos que dizem sim.

às vezes sou cumulus-nimbus,

às vezes desço ao rés-do-chão dos limbos,

onde me embriago de ópios e cronópios;

às vezes desço mais, até os infernos

e provo dos horrores pós-modernos;

outras vezes, enfim, ascendo ao empíreo

sob o império do amor e vejo estrelas,

sonho vias-lácteas, tantas coisas belas;

nesses instantes, minha caravela

parece navegar por ultramares

as velas enfunadas pelos olhos teus

ou pelo sopro de um provável Deus.

In: lira dos cinquent'anos [1996-2002]

…

abaixo a realidade

já recebi a safra da poesia

que me cumpria receber da vida.

vivo instalado no meu minifúndio

(o João Cabral é um latifundiário)

tramando extravagâncias que ainda hei

de cometer ou não,

depende só das dúvidas dos deuses,

por que uma coisa é líquida e incerta:

não há razão por trás da natureza.

Camões falava já do desconcerto

diante das coisas podres deste mundo,

destes poderes ainda cá prestantes

pra nos prestar serviços tão infames.

não vou gastar a minha poesia

celebrando os canalhas do poder.

as musas foram feitas para o sonho,

a dança, a escultura, as coisas belas,

no máximo a volúpia da epopeia.

o resto é resto, terra devoluta

onde esses vermes nunca se revoltam

mas se revolvem nessa lama abjeta.

In: lira dos cinquent'anos [1996-2002]

…

Maldoror

a dor do mundo dói dentro de mim.

ressoam no meu céu todas as dores

de torturados e torturadores.

a dor do amor perdido e reencontrado

as dores do futuro e do passado.

o fado, o enfado, o fardo da existência,

a dor do bardo, a dor de W. Shakespeare,

a dor imensa de Isidore Ducasse,

o espanto de seus cantos Maldoror.

a dor de Dante, da pátria perdida,

o horror supremo de Edgar Allan Poe,

o horror da dor, o horror do nevermore.

o horror de Conrad, pós-apocalíptico,

o horror do crítico, o horror do político.

o horror devastador e democrático.

o horror da acrópole, do bar e dos bas-fond

eu sinto o horror e sei qual é o seu som.

In: lira dos cinquent'anos [1996-2002]

…

GERALDO CARNEIRO

in: Poemas Reunidos – RJ, 2010

site do autor

http://www.geraldocarneiro.com.br/portugues.php

mais em

http://www.releituras.com/gcarneiro_menu.asp

http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/rio_de_janeiro/geraldo_carneiro.html

http://www.jornaldepoesia.jor.br/carne.html

http://www.palavrarte.com/equipe/equipe_gcarneiro.php

by LdeM